"há mais de 22 horas com o nariz numa chatice espirrativa, uma tal de expulsão" - ela pensa até quando ele, o nariz, ficará nesse estado bobo, se nariz não importasse tanto, se nariz fosse outro, nariz nada viu. o que a apavora é outra face da história - isso sou eu de captando a voz interna da pessoa. capto e transmito, mas mesmo assim é muito que certo que talvez que eu não dou conta de falar sobre laís, ver de fora é bom, pode ser criativo, pode ser malicioso, feliz, sorridente, espirrativo, mas ainda distância é, ainda invento na sabência de que são possibilidades impossibilidades incontáveis versões de um espelho irrefletido, de uma bordinha, de um sexo outro, de uma finura de pensar tão delicada que arrebenta na tentativa de pendurar nela tanta investigação vazia, fútil.
a outra face da coisa, portanto, é a laís pele azul e vermelha pegando fogo, nos dois sois do dia, a boca provando o alho queimado "sei que é amargo mas o gosto primeiro é bom" a comida quando fica pronta, o grito que convida quando tem gente em casa, a mesa ocupada por mãos, por tilintar, ruídezas, formalidades na hora de servir aquele feijão aquele alho.
a outra face da história, o barulho das chaves, a vizinhança que "não quero olhar pra não ter que dizer ois, muitos ois, muitos olas, tudo numa superficialidade cansativa".
a própria face que queima ao sol é a face da maneira que escrevo, a ansiedade por ser nada, ou talvez uma outra coisa que teme. toda sua coragem está no que sentiu quando pariu, "nunca pensei que trem grande daquele me sairia", e olha aquelas crianças tão fluflus, quem diria que pós um já lhe expulsaria outro.
o corpo não gosta de nada que lhe queime, o corpo expulsa tanto.
e se cada oi ois olas fossem beijos beijos até um dia, até o dia em que ela quiser e tiver toda disponibilizada pra mandar mais beijos e beijos e beijos. e se cada vez que saísse pudesse colocar a máscara de cebolinha, a lembrancinha de um aniversário alheio, botasse isso na cara, sofreria tão ótima lá dentro, arrancaria comentários, sorrisos, e sua face vermelha ali no infinito protegida como nunca na borracha.
o corpo expulsa o que a face esconde, talvez. "queria fazer tudo no meu tempo, na minha vontade, na minha egoismeria". um fio de sensação estranha, fria e quente simultaneamente, lhe escorre e lhe sobe, simultaneamente, a espinha toda. depois escorre e lhe sobe de novo, dessa vez pras pernas. e se pudesse sentir isso quando bem quisesse, e se escorresse sempre que sentisse muito calor, sempre que o suor quente lhe brotasse os poros? "quero derreter mas um derreter frio", ficar solada nesses asfalto, aderir feito chiclete. "um dia vou ser petróleo e servir de algo bom pros homens e pras mulheres". mas ana, tu já serve a si mesma, e é servidora de tanta coisa boa, de tanta comida, de tanto alho queimado, e feijão, e ensina também, soube que ensinou joaninha a preparar um bolinho de mandioca que é só mandioca e farinha.
"preciso devolver esse tabuleiro", mas precisava disso na hora que pudesse e que quisesse, nada de obrigações. como ser suave nessa esquina se tudo lhe surge como demanda, como meta mais que objetiva e focada e ali dentro do plano mais que perfeito? me pergunto, ao ver laís assim, se alguns seres que vejo expandindo os lábios e mostrando dentes, se esses vivem nas obrigações da vida também; ou se eles sabem exatamente que ponto da coisa toda abstrair, se sabem quantas horas precisam dormir para recompor todos os fios de pelo do corpo, que sabem capturar muito bem a força da cama. ou se roubam dos outros, ou se o próprio gesto de arregalar a boca é reafirmação de "sou também a obrigação da vida".
laís quer casa, quer cama.
láis você, você me desperta o inútil, o corror, o sofror, o donsor, o toirir, o chautir, o céu cinza, a nuvem linda na mutação, na formação de fauna e flora. até humana.
talvez ser laís é ser humanidade só, "bicho torto pousa a flor linda", suas afirmações torcem o peito, e o seu fio, o que arrebenta fácil fácil, me sobe e desce todo também. sinto o ser laís aqui corroendo feito coisa bela, algo que corrói pra ser gostoso, que é gostoso pra corroer, dor que borbulha perfume, queimadura que coça bem sutilmente, a gente vai pela borda se aliviando.
laís, é ser pela borda, é sugar e expulsar.
"é poder ser quando quiser mesmo"
