o cheiro da gente

ser é
ser em medida
da proporção perdida.
da falta ambígua de uma essência.

hoje sou,
mais um
a ser nada, afinal.
é a soma da vontade
nalgum momento
interdita.
é a soma de um
dois
três
corpos, circulantes, numa
cama
pequenamente grande.
enormemente pequena
porque desintegramos.
no teto, além desse,
outros, e por fim
o céu: corre estrelas, fazem um risco
como se fotografado.
enquanto permaneço,
a par de que passo também.
e de tudo, um fragmento: do discurso?
dos pés, das pernas, as mãos, os corpos.
os toques na medida de toques mesmos:
se tocam.
é dissipando a consciência que sou continuado,
à entrega, a dança, a permanência parece reger um fluxo ininterrupto.

da pequena
às grandes mortes.
a noite apertada e longa.
de um lado a parte que me toca, do outro a parte que me toca
do meio a parte que te toca de todos os cantos as partes que se tocam.

vitrine

no livro de Beauvoir
as belas imagens
são a composição
do grotesco.

no livro do Barthes
o discurso amoroso
é fragmento,
mas do todo, que somos. 

no surrealismo de Buñuel
as camadas de possibilidades
do desconforto
da ironia, ao riso
da insonia, do absurdo
nada mais diz que
tudo.

hoje eu acordei

eu, ou meus olhos
mentem
como pessoa mentia.
certa vez te ver encrava
ou desabrocha em
mim.
abre essa parte machucada:
cicatriz sendo ferida.

posso contar à
medida
não tenho com precisão
essa passagem de tempo.
que comparada à minha existência
é tão efêmera.

mas portanto entre
tanto
eu sou esse querer em
forma de renuncia.
é que sei como é ser
lapidada. vez que
o instrumento é o ruido:
esse legado seu.

Zeus:
estou farta de ser incontínua,
interdita
inesférica.
frouxa, embora disposta
à ostentar esse abismo
destapado
no entre.